И вот тебе моя старая сказка...
....................................................................................................
Однажды пчела Райя села на цветок конопли дикорастущей (сальвия дивинорум в народе)
Как называется народ, который пользуется таким названием? и призадумалась. Вообще-то пчелам думать вредно, а то что получится, если все пчелы думать начнут, а нектар таскать перестанут? Ерунда и резкое понижение медоноскости в каждом отдельно взятом улье получится, то есть фигня полная. Главное дело, старшая по бригаде предупреждала ее на предполетном инструктаже, что курс на юго-юго-восток противопоказан по каким-то внутреульевым регламентам, но ветер был попутным, а пахло от цветков призывно и пряно.
Покружив над полем, Райя приземлилась на роскошную вершину куста, усыпанного невзрачными цветами, вдохнула терпкий аромат и, слегка пригубив нектара, впервые в своей рабоче-пчелиной жизни лениво потянулась всеми конечностями и легла, сложив натруженные крылья, в тени разлапистых листьев. Работать не хотелось...
- Ну что меня ждет в улье, - думала она - одно и то же. Разгрузись, слетай за нектаром, разгрузись, опять слетай... Пока смена не закончится. А тут хорошо, тихо, музыка где-то играет, Вивальди вроде...
Вивальди... Четыре сезона... Лето... В исполнении Ванессы Мэй, небось, эта тихая музыка?
"Тебя ждут в улье", - напомнил вбитый с детства общий для всех пчел закон. Вяло как-то напомнил, а под музыку, все громче разливавшуюся по всему телу, так и вообще прозвучал синкопой, почему-то вполне уместной в классике.
Переведи
Райя лежала, улыбалась, слушала разноцветную музыку...
Ясен перец. Жужжащая в конопле Жизнь неожиданно стала яркой, как радуга, под которой она, будучи совсем еще юной, как-то пыталась пролететь, чтобы проверить древнюю пчелиную легенду о счастье, которое непременно ждет пчелу, сумевшую это сделать.
- Я сделала это! Да! - вдруг поняла Райя. - Так вот почему сюда запрещают летать! Как всё просто! Я вырвалась из замкнутого круга колеса Сансары!
Кто такая эта Сансара и что такое колесо, Райя не знала.
Как можно ПОНЯТЬ то, о чем никогда не слышал? Она просто поняла, что жизнь не ограничивается ульем...
Хорошая сказка. Предлагаю другую версию. Сидела Майя не в конопле, а репейнике. И была она трутнем, а не пчелой. Серега, без обид. Я честен
PS писал(а):PS » Ср фев 04, 2009 1:50 am
- Ай давай погадаю, яхонтовый! Позолоти ручку! - начала приставать цыганка.
Я стоял на перроне, курил и ждал поезд.
- Отстань, бриллиантовая, - ответил я, - денег я тебе не дам. Да и судьбу мою не тебе предсказывать...
- Ну что ж, - вдруг совершенно спокойно произнесла она, - денег мне не надо. Время у тебя есть до поезда, я тебе даром правду скажу. Хоть и не принято так у нас - за все платить надо.
- А ты-то почему даром?
- Печать на тебе... Сам гадать можешь. Но не себе, другим. А я вижу тебя, все вижу.
"Бред", - подумал я, - "гипноз".
- Я за бесплатно не хочу, - ответил я, - так не бывает.
- Правильно говоришь, - сказала цыганка, - не бывает. И у тебя не будет. Только денег я не возьму. Когда получится все, зачем ты едешь, вечером набери воды из Невы сюда - она достала из сумки плоскую фляжку темного стекла - и привези мне. Набирать будешь - перекрестись трижды...
- Да некрещеный я...
- Неважно. С душой сделай.
- Да где же я тебя найду-то?
- Ты воду привези, она судьбу к тебе сама приведет.
Я повернулся к урне выбросить сигарету. Цыганки рядом уже не было... Бред...
... Белой ночью набрал я воды. Перекрестился на Петропавловский Собор трижды. Вернулся в Москву. Приехал домой и стал жить, постепенно забывая об этой встрече...
Все бы ничего. А заноза в мозгу сидит, да и фляжка эта... Не выбрасывать же.
Разрешилось все прошлым летом. Ехал я на маршрутке, на остановке помог девушке выйти, руку подал... Симпатичная такая, ничего особенного, но интересная. Разговорились, познакомились, пошли в кафешку... Выпили вина, что-то перекусили.
- Будешь что-нибудь еще? - спросил я.
- Буду, - ответила она.
- А что ты хочешь?
- Воды.
- С газом или без?
- Нет, милый. Из Невы...
.......................................
Ответь - здесь меньше жизни? Так зачем писать роман, если просто можно дать читателю поляну для подумать?
Здесь просто нет литературы.
.